Je devrais faire des fiches. Je devrais apprendre par cœur. Je devrais bosser, bosser, bosser.
Mais je ne peux pas. Ma tête est ailleurs.
On se demande où.
Alors, plutôt que d'être sérieuse, je lis.
Alexandre Jardin, Françoise Sagan.
Des pensées légères, des sentiments forts. Des absolus, des idéaux.
Depuis quelques temps, j'avais oublié à quel point c'était réconfortant d'avoir un livre écorné, jauni, un vieux poche d'occasion, dans le fond de mon sac. Comme une petite marmotte blottie là pour hiberner, un petit secret caché, la certitude de passer un bon moment dès que quelques minutes libres se présenteront. Et une fois dans le métro, une fois à la laverie, à l'arrêt du bus, réveiller la marmotte et se vautrer dans ce vice délicieux, et tellement légal, qu'est la lecture. Une lecture exclue de toute analyse, de tout effort. De vraies petites pépites de plaisir volé au temps. Un peu de soleil sous la pluie, de l'extase sans stupéfiant, et surtout, cette joie que personne autour ne soupçonne, et qu'on a l'impression de vivre en douce.