Je crois que tout le monde sait que j'aime me balader. Alors, comme demain il ne reste plus "que" la religion romaine et que tout le reste a été un désastre (mais je sais à qui m'en prendre), j'ai décidé d'aller me dégourdir les neurones. Après la lecture de la fin (donc de la seconde moitié) d'un énorme pavé à l'eau de rose, j'ai rechaussé mes bottes, enfilé ma petite veste toute-neuve-de-chez-en-soldes et je suis partie me balader. Ayant fait chou blanc chez Tati (ils n'ont plus de vernis rouge, bouhouhou), je me suis décidée, ce à quoi je rechignais depuis plusieurs mois, à aller acheter mon parfum. J'ai donc redescendu la butte et me suis dirigée d'un pas alerte vers les Galerie Lafayettes.
J'ai fait l'acquisition d'un énooorme flacon de mon parfum chéri, on m'a offert des tas de petits échantillons en cadeau.
Tout guillerette et grisée des effluves de parfums, j'ai remonté la rue jusqu'à la Trinité. Et là, le choc!
Un vicomte en velours rouges, chaussures à plateformes, dentelles aux poignets et canne de gentleman, à peu près mon âge, s'avançait d'un pas sûr en face de moi.

Le visage, maquillé, maculé de fausse blessures et de sang artificiel.

Yuark. Je SUIS tolerante. Mais là, j'ai été très, très choquée. J'ai eu peur quoi.
Pour vous dire, juste après, j'ai fait un bond d'un mètre en entendant un claquement... celui d'une portière de voiture.
Quand les étrangers me disent que les Parisiens sont des gens particulièrement bizarres... maintenant je vois ce qu'ils veulent dire.