Un jour je prendrai ma plume, ou ma souris, pour écrire des choses qui ne seront pas ma vie. J'aimerais bien, pour le prestige de l'écriture, pour le côté hors norme, pour l'auto contrainte dont je suis pour le moment incapable. Je poserai mon ordinateur à côté d'un chocolat chaud, dans le fauteuil moelleux d'un café parisien, et en regardant la pluie s'égoutter sur les vitres ou le soleil rougeoyer sur montmartre, en savourant la vie des passants par la pensée, en imaginant, en y mettant des anecdotes inventées issues de la vie réelle, j'écrirai des pages entières sur des trucs géniaux.
Mais pour le moment, je ne me sens pas avoir assez vécu pour sembler légitime. Et puis sans intrigue, sans idée, je n'aurais même pas le premier mot. Mais j'adorerais ça.
Alors en attendant, heureusement qu'il y a ces mots si gentils que me dit Mathi pour me remonter le moral, ces choses qu'on rêve tout d'entendre en fait, ça regonfle l'ego. J'étais tellement flattée, et touchée, je n'ai même pas su quoi dire. Et pourtant ça n'avait pas grand chose de compliqué, mais j'ai vraiment eu l'impression que tu me connaissais, que tu avais compris mieux que moi ce qui me définissait, ce que je faisais avec le plus de plaisir, ce qui faisait que j'étais moi. Pour Cojean, pour la cuisine, l'écriture, les bricolages et le reste. Je ne sais pas remercier.
Les mots sont magiques. Ce n'est pas de ça dont je voulais parler, mais finalement, c'est tellement plus joli.