Paris est la ville que j'aime. La ville de mes insomnies, de mes fantasmes, de mes folies, la ville de mes expériences, ma ville - aimant. J'aime m'y balader, au gré des rues, des places, découvrir avec étonnement des arbres pleins de vigeur, ou être à chaque fois de nouveau surprise par les néons de la place Pigalle. J'ai peur de ne jamais me lasser du défilé des modes, des styles, toutes parisiennes jusqu'au bout des ongles, bien qu'ayant métissé avec Fendi ou Moschino les si parisiens Chanel et Yves Saint Laurent. Elles sont parfois ridicules, les Parisiennes, mais elles sont précieuses à Paris. Et à l'énervement que suscite le car de touristes asiatiques stationné sur le passage piéton succède un regard émerveillé vers ce pour quoi des gens ont traversé la planète: Paris. Je ne saurai jamais crier assez fort mon amour inconditionnel pour cette ville, ville - lumière, ville - phare, dont ni les odeurs, ni le bruit, ni l'orgueil de ses habitants ne semblent pouvoir me dégoûter.
J'ai aimé ce pincement au coeur, lorsque dans cet amphi, on a évoqué pour nous les Huit siècles d'existence de ma si belle faculté, et je pense en rêvant à ce mirage qu'est la troisième année en Sorbonne. On l'a pensé toutes les deux, avec Mathi, c'est plus qu'une chance que d'être ici, c'est un défi, une ligne de conduite à tenir, un honneur à préserver. Il ne faut pas salir ce qui fait que Paris est si belle. Certes je ne serai jamais un Ronsard, un Du Bellay, un Champollion, un Sartre ou une Beauvoir. Mais je marche timidement dans leurs pas, j'apprends les même mots latins qu'eux, je parcours les même rues, et je gravis les même marches.
C'est cette histoire qui me redonnera confiance, lorsque penchée sur un Gaffiot, suant face à une version, peinant sur du Français d'un autre temps, ouvrant à regret un ouvrage de Molière, je n'aurai qu'une envie: jeter l'éponge.
Que l'on croie en Dieu ou non, une chose est sûre: cette ville a une âme.